Его гостиная была богато украшена, на стенах почти не было пустого места. Я заметил большой портрет, стоящий над столом в центре, и спросил, чья это фотография. Хорст хотел показать мне изображение. Это была фотография моего дорогого друга. Виктор на ней, должно быть, только выпустился из немецкой военной академии. Я был тронут, когда увидел остатки его наследия, сидя в этом мрачном доме. Я сказал, что Виктору бы понравилось, что его портрет украшает одну из стен дома, в котором живут его дети. Отец Виктора согласился.   

Перед тем, как я вышел из квартиры, передо мной стоял подросток. Он свирепо нахмурился: «Я скучаю по отцу«. Должно быть, это был Лотар, старший сын Виктора. Он унаследовал от отца глубокие серые глаза и бледность кожи. Маленький мальчик хотел знать, где его отец.

Я сказал ему, что его отец пытался спасти жизни таких маленьких мальчиков и девочек, как он. Я объяснил, что его отец был героем, погибшим, пытаясь сделать мир безопаснее для него. Это вызвало маленькую улыбку на его лице. Подростки, которые казались мне далекими, теперь молча стояли в вестибюле. Я колебался и попытался добавить несколько слов утешения. Но ничего из того, что я мог бы сказать, не уменьшило бы их горя.

«Твой отец был моим лучшим другом, – сказал я наконец-то. – Он любил тебя».

Младший сын Виктора побежал вперед и обнял меня. Каким-то образом мальчик поверил мне. Он понятия не имел, что его отец умер из-за меня. Он умер, чтобы спасти мою жизнь. Это была моя вина, и я чуть не заплакал. Из-за меня эти дети стали сиротами. Они не заслуживали потери такого благородного отца.