-Что ты несёшь?! – Ронове был слишком встревожен за Стефанию, поэтому не сумел сдержаться. Да и не хотел. Нервное напряжение, созданное всем произошедшим с самой гибели Буне, копилось и копилось. Но слова Базира были последней каплей. – Ты, лживая…
-А что, не так? – Базир усмехнулся. – Иас, Стефания… первой запудрил голову, теперь до второй хочешь добраться? Скольким до неё? Скольким…
Договорить Базир не успел. Ронове ударил его, не примериваясь, кулаком в лицо. Неприятный хруст – какой оглушительный в гибельной тишине! – наполнил комнату. Из носа Базира мгновенно тоненькой струйкой потекла кровь. Но Ронове нанёс ещё один удар, уже не в лицо, а в живот зарвавшегося наглеца.
Базир не выдержал удара. Всё-таки, в прежней Церкви, в павшем оплоте Креста, Базир не был охотником, да и вообще отличался совсем другой работой. Драки были ему не в привычку. Ронове же действовал уверенно и заученно.
-Скот! – выдохнул Базир, пытаясь подняться, но не находя опоры. Дыхание перехватывало. – Какой же ты…
Ронове уже жалел. Два удара, нанесённые возможно последнему союзнику среди непонятной хмарной ситуации, были явно лишними. Ронове опустился рядом на пол с Базиром, заставил его взглянуть на себя, чтобы оценить ущерб. Базир вырывался, но молча и, скорее, для порядка, понимая, что реальное сопротивление ему не оказать.
Всё оказалось не так плохо – кровь текла немного, совсем чуть-чуть. Хруст был значительно сильнее. Ронове сунул руку в карман брюк, извлёк платок, протянул Базиру:
