***

Патрик останавливается у небольшого дома, который кажется не таким ухоженным, как я его представляла. В некоторых местах повреждена кирпичная кладка благородного серого цвета. Дом кажется таким, будто пережил очень многое — от него так и веет той иллюзией опыта, каким обладают старые дома. Хочется прислонить руку (почему-то представляю морщинистую), провести по рельефному уголку дома без кладки и вдохнуть тот сырой запах, который создает чувство ностальгии, даже если видишь это место впервые — и я уверена, что именно таким запахом обладает это место.

Вокруг серого дома более прилично. Сад выглядит эстетичным и довольно ухоженным, будто за ним и вправду кто-то следит. Сегодня солнца нет, но, несомненно, оно бы освещало желтые тюльпаны, позволяя им быть еще светлей.

Патрик жестом предлагает идти за ним. Я потягиваюсь от изнурительной поездки, которая оказалась длинней, чем я предполагала, и иду за Патриком, который невозмутим, словно ничего не происходит. Я не то чтобы волнуюсь, но испытываю довольно странное ощущение — некую тревогу. Хотя Патрик все контролирует, так что переживать мне не стоит.

— Как ты хочешь начать? — спрашиваю я Патрика, который топчется у входа, потирая от холода руки.

— Начну прямо. Не буду никого пугать, — пожимает плечами тот, посмотрев на звонок на двери, словно теряясь в раздумьях — позвонить или подумать еще немного.

Но взяв волю в кулак, Патрик нажимает на кнопку звонка, после чего смотрит на меня, и мы оба выжидающе переводим взгляд на дверь, за которой уже разносятся шаги.