— А ты, Патрик? Как ты попал в музей? — спрашиваю я.

Патрик облокачивается на спинку мягкого дивана и задумчиво причмокивает, словно вспоминает свой тернистый путь. Но, сложив руки шпилем, начинает:

— Ну, как ты и сказала, долго учился, мечтал… — разводит руками он, после чего Камелла, перетянувшись через весь стол, снова ударяет того по плечу. Патрик изображает из себя раненого солдата, но, смиренно выдохнув, начинает: — Не скажу, что моя семья была какой-то богатой — хотя и бедной не была. Но я, сколько себя помню, хотел связать жизнь с музеем — ни с чем иным. Родители удивлялись, что такой маленький мальчик интересуется такими взрослыми и сложными вещами, поэтому думали, что это очередной детский лепет. Но я вырос и стал тем, кем хотел в восемь лет…

Наступает тишина, в течение которой я прокручиваю в голове слова Патрика. Оказывается, у нас есть с ним общее. У нас одинаковые интересы и даже жизненный путь в чем-то сходится. Я улыбаюсь, смотря в его голубые глаза, и откидываюсь на спинку кресла.

— Не, ну моя история в сто раз интересней! — разрезает тишину Камелла и заливается хохотом, который я подхватываю, а Патрик закатывает глаза и смотрит за мою спину.

В следующий миг официант приносит мне и Камелле по чашечке ароматного кофе, при виде которого у меня текут слюнки, словно я не пила этот горячительный напиток несколько лет. Когда кофе немного остыл, я отпиваю чуть-чуть и довольно причмокиваю, потому что он здесь и вправду очень вкусный. Кажется, такого я никогда не пила.