Я иду по наполненной улице, сентиментально размышляя о ветре, который треплет мои волосы — довольно странно для меня замечать такие детали. Начинаю ощущать прохладу, которая заставляет мурашкам щекотать кожу. Я укутываюсь в куртку и делаю глубокий вдох, замедляясь, словно набираюсь сил, хотя мне становится только холодней, так что в следующее мгновение я ускоряю шаг и буквально за минуту дохожу до лаборатории, в которой уже пусто.

Я бросаю взгляд на колье, покоящееся на своем месте, и улыбаюсь, взяв в руки письма, которые Джулия почему-то не убрала.

«Может, она еще не закончила», — думаю я.

Я перечитываю письма три… Пять… Семь… Даже теряю счет времени, погрузившись в эту историю боли, ожидания и бесконечной любви. Как я вообще мог подумать о том, что эти письма — какой-то бред мечтательного юнца? Я и вправду не верил… Не знаю, что перевернулось во мне, но теперь я смотрю на это совсем по-другому. Будто что-то екает внутри, но я пока не признаю в себе эту сентиментальность. Она никогда не посещала меня, поэтому я считаю это очень странным и чужим.

Вдруг меня прерывает силуэт, зашедший внутрь. Я не сразу реагирую, потому что слишком увлечен содержимым письма, но когда понимаю, что это Джулия — перевожу взгляд на немного смущенную девушку в проходе.

— Читаешь? — улыбается она и садится напротив меня, поддавшись вперед, словно чем-то заинтересованная.

— Решил еще раз ознакомиться, — усмехаюсь я, надеясь, что Джулия не увидит блеска в моих глазах. Иначе она сразу все поймет.