Я беру в руки ручку и открываю блокнот. Почему-то не верится, что я делаю это, ведь это совсем на меня не похоже. Но я тяжело вздыхаю и начинаю писать:

«Дорогой Патрик, надеюсь, ты никогда не прочтешь это письмо, ведь я знаю, что будешь винить себя. Но я не могу просто сидеть и ждать, пока мой мир разрушится окончательно. Не могу сидеть сложа руки, наблюдая за тем, как мы рушимся. Если этому суждено случится, то мы должны упорхнуть, а не рухнуть на дно. Ты даже не представляешь, как мне страшно от этого. Не знаю почему, но мне страшно от мысли, что ты уйдешь, словно это не впервые.

Сейчас ты ушел, даже не забрав вещи. Это, наверное, к лучшему, потому что видеть тебя сейчас мне слишком тяжело. Надеюсь, ты в порядке и не совершаешь «тех» ошибок. Я жутко волнуюсь, но это не тот случай, когда я могу доставать тебя звонками. Просто знай, что я простила тебя за тот ужасный день. Я простила тебя за все. И надеюсь, ты тоже.

Не знаю, что будет через неделю, месяц, год… Возможно, с нами будет все хорошо, ну или же мы станем друг другу чужими. А может, мы умрем… Кто знает, что с нами случится дальше? Просто хочу сказать, что никто не виноват. Ни ты, ни я. Мы просто не выдержали. Я не смогла выдержать твоего характера. Не выдержала своих переживаний. Оба из нас чего-то лишились. Это нормально. Я просто пытаюсь сказать, что «все это» нормально… Да, я понимаю, что, как бы мы не хотели, все не будет как прежде, даже если мы все исправим. Даже если снова попытаемся… Знай, что даже если через год ты не вспомнишь обо мне, я буду помнить тебя.