Я хватаю ее, чувствуя, как мое лицо горит — то ли от волнения, то ли от духоты.

— Иоанна Буш, — читаю я вслух и замираю.

Наверное, еще десятки раз я прокручиваю в голове это имя, словно пытаюсь где-то в недрах своего мозга откопать воспоминания, даже если их не существует. Я шепчу фамилию — и она так трепетно срывается с моих губ, что я чувствую, как они дрожат. Чувствую, как кусаю губу, хотя совсем не имею такой привычки. Когда перевожу взгляд на Патрика, тот будто отражает меня — только его глаза светятся по-другому, словно ярче, красивей, а я же, посмотрев на себя в зеркале, вижу только тусклый огонек, словно воспоминания сулят лишь боль… Но что это за искры в глазах, существование которых я себе постоянно внушаю?..

— В это сложно поверить, но это единственный документ с подобными инициалами, — говорит Патрик.

— Это так странно… Разве такое бывает? — поражаюсь я.

— Не знаю… Но я наведу справки по поводу этой семьи, Джулия. Спасибо за поиски. Надеюсь, это то, что мы искали.

Я киваю и отдаю бумажку Патрику, который до сих пор изучает документ, перечитывая его сотни раз. Я же проверяю правильность расположения документов, но в голове столько мыслей, что я боюсь что-нибудь перепутать. У меня такое странное ощущение, будто я дожила до того момента, которого ждала несколько сотен лет. Наверное, я просто устала…

После Патрик звонит Брэду, который, как всегда, буквально освещает помещение своим присутствием.