— Да. Ты права, — соглашается тот, отложив письмо в сторонку.

— Как я понимаю, Ариэль имела более благополучный статус, нежели ее возлюбленный, Клинтон Буш. Они любили друг друга и хотели быть вместе, но не могли… Встречались в каком-то саду, девушку покрывала ее няня — пока мы не понимаем, кем приходилась эта женщина Ариэль. Но потом…

— Потом девушка придумала заковыристый план, — подхватывает меня Патрик. — Сыграть липовую свадьбу с другом Романом Флэтчером! И уехать в загородный домик!.. Тот самый Флэтчер, Джулия, и тот самый домик! Охренеть! — восклицает Патрик, а я кусаю губы, активно кивая, но сама не могу поверить в это. — Получается, они жили там. И это их письма…

— У них все получилось. Все вышло как надо. В одном из писем девушка писала, что ждет Клинтона. Что она сидит и смотрит на холодное море и, черт возьми, ждет его! Но что произошло? Что пошло не так?..

Патрик мотает головой, явно вымотанный своими же мыслями. Его измученный вид заставляет меня надуть губы.

— Лучше давай я прочитаю последние письма, — предлагает тот, и я даже не спорю.

Патрик читает, иногда забываясь в словах и не проговаривая их до конца, но я все равно понимаю его. Но пока ничего важного… И когда он открывает последнее письмо, то разочарованно и одновременно с опаской смотрит на меня, словно отражая мой взгляд, который я в последнее время обращаю к нему. Я одобрительно киваю.