— Неужели что-то нашли? — восклицает тот, принимая от Патрика бумагу.

Я невзначай подхожу к парням и заинтересованно наблюдаю за их беседой, забавной мимикой Брэда и серьезным Патриком, который напрягает скулы, из-за чего я смотрю только на них, но одергиваю себя.

— Единственное, что мы нашли, — поясняет Патрик, хрустнув пальцами.

— Семнадцатый век… Дальше не смотрели?

— Нет, но это пока единственное подходящее, — пожимает плечами Патрик, взглянув на меня, словно ищет во мне подтверждение. Я киваю. — Нет, мы сейчас уйдем. Думаю, дальше искать уже бесполезно — колье создано довольно давно. Во всяком случае, могу потом порыться еще.

— Так что вы теперь будете делать?

— Нам нужно узнать про фамилию Буш. Возможно, найдем координаты места или родственников. Хоть что-нибудь…

Я в надежде смотрю на Брэда, который задумчиво пялится в потолок и кусает изнутри щеку. Думаю, как было бы прекрасно, если это та зацепка. Если Патрик и вправду нашел то, что мы так отчаянно искали. Боже, это был бы подарок судьбы.

— Я не обещаю, но попробую что-то сделать, — заключает Брэд, и я сдерживаю себя от порыва обнять этого крупного мужчину.

После еще минут двадцать Брэд проверяет все шкафчики, но признается, что зря не доверял нам, потому что все на своих местах. Мы с Патриком одеваемся, периодически переглядываясь — и в его взгляде я нахожу столько смысла, отчего пугаюсь, что схожу с ума. Его голубые глаза так быстро становятся мне чем-то родным — может, я и вправду теряю разум? Но Патрик смотрит так пронзительно, словно в его голубой дымке тысяча слов, которые он не может или не хочет говорить. И я боюсь, что мой взгляд такой же.