— Вольные сифилитики, по койкам! Время капельниц, — крикнула медсестра в коридоре.

— Сейчас все вернутся, час в лёжку лежать, не меньше, — сказала мама.

— А почему «вольные сифилитики»? — удивилась Бель.

— Потому, что те, кто в первой-второй стадии, не выходят, на карантине. А мы незаразные, поэтому вольные, — ответила мамина соседка, укладываясь на кровать. — Я тоже думала сначала, что это что-то типа вольных каменщиков, но, увы, к масонам нас, похоже, за великие достижения не причислят.

— Ладно, я пойду тогда, чтобы вам не мешать, — заторопилась Белла, обрадованная поводу быстро закончить свидание.

Бель шла по летней пыльной улице красивая, лёгкая, но какая-то другая. Видимо, от долгого сидения дома всё вокруг стало казаться бесцветным, словно тона приглушили. Листва блёклая, небо блёклое, даже яркие вывески блёклые. Или из-за того, что она теперь подолгу смотрит в монитор, или опять из-за Влада, который делал её жизнь ярче? Она была неподалёку от парка «Сокольники», но прогуляться там по случаю не захотелось. Направляясь в метро, спустилась в переход. Два молодых парня играли на гитарах. Перед ними лежала картонная коробка с надписью «Собираем на клип. Помогите чем можете». Бель часто останавливалась послушать уличных музыкантов, и иногда это была по-настоящему хорошая музыка, но не в этот раз. Ребята играли рок. Играли слишком правильно, и пели слишком правильно, и голоса хилые, не наполненные музыкой. Тот случай, когда вроде как и в ноты попадают, а слушать не хочется. Она намеревалась ускорить шаг, чтобы поскорее выйти из этого звука, но вдруг рядом с музыкантами остановилась группа крепких и явно подвыпивших ребят.