— Девушка, — с таинственным намёком в голосе произнёс Лео. – Она была со мной. Её зовут Эмма, она гость отеля…

  Портье смотрел на него взглядом детски-светлым и бесстрастным.

  — Она подходила к стойке и брала у вас ключ от номера…

  — У меня? – уточнил портье.

  — Не помню, — признался Лео. – Кажется, у вашего коллеги. Ещё днём, а сейчас… э-э…

  — Вечер, — подсказал портье.

  — Да, — согласился Лео. – Уже вечер и, похоже, давно стемнело.

  Лео замолчал.

  Портье выждал секунд десять и вежливо осведомился:

  — Так чем же я могу помочь?

  — Она пропала, — с вырвавшейся наружу тревогой произнёс Лео. – Она сначала была, а потом пропала. И ключ от её номера, похоже, пропал…

  «Господи, зачем я всё говорю?» с тоской спросил сам себя Лео. «Зачем вообще впутываюсь? Такое впечатление, что не я говорю, а мной говорят…»

  — О каком номере идёт речь? – с профессиональной вкрадчивостью осведомился портье.

  — Семь-пять-семь-два, — с ненавистью к самому себе произнёс Лео.

  Портье отошёл (как показалось Лео, на пару мгновений, и в продолжении этих мгновений Лео думал, что самым лучшим сейчас будет убраться прочь, подальше от этой чёртовой стойки и полногубого портье, и пусть этот тип сам разбирается с номером, и с девушкой, о со всеми прочими загадочными неурядицами их сумасшедшего «Оберона», думал так, думал, но стоял на месте, удерживаемый какой-то неведомой, и при этом неодолимой силой), потом вернулся и торжественно произнёс