— В Австралии – всё новое, — пояснил Эдвин. – Территория древняя, но страна – молодая. Маловато, знаете ли, живописных руин…

  — Нет там ничего живописного! – сердито пробурчал Бертран, явно внутренне негодуя на себя и свою стариковскую болтливость. – И древностей никаких нет. Так, обломки стен, все поросли диким виноградом.

  — И что же в этом месте дурного? – продолжала допытываться Генриетта.

  — Отель там был, — с неохотой ответил Бертран. – До моего ещё рождения построили, давно… Но уж точно, не в то время, когда замки строили. Ещё в пору моей молодости про этот отель всякие слухи ходили… Это что-то вроде закрытого клуба было, для богатых. Местных туда на постоянную работу не брали, разве только в доставку продуктов, на мелкий ремонт нанимали, на пару дней, ну и таксистов местных иногда вызывали… редко…

  — Дядюшка мой электрик был со стажем, его на день как-то наняли, пожарную сигнализацию проверить. Замкнуло что-ли… Так он там до вечера задержался, а как стал уходить – такую оргию неописуемую краем глаза увидел, что после возвращения строго-настрого запретил мне к этому месту приближаться. Так и сказал: «Не ходи туда, Бертран, а то до конца дней своих не отмолишься!»

  — Я и не ходил. Зачем мне? Я в этой гостинице с детства работаю, ещё отцу помогал…

  — А что с этим отелем случилось? – подал голос Эдвин. – Когда же это он успел в руины превратиться?