— И в конце концов скверна Демиурга наполнит их до краёв, полностью заместив их личность призрачным, искажённым фантомом, созданным волей того, кто сотворил этот мир и все прочие лже-миры.

  — Попробуй вырваться, малыш. Шансов никаких… но – почти. Вот это «почти» — твоя последняя надежда.

  — К сожалению, не могу потащить тебя силой к спасению. То есть… мог бы, но тогда не будет спасения. Нет!

  — Это – путь в темноту.

  — Ты возродился бы в очередном мире Фокусника и у нас ушла бы ещё сотня тамошних лет на очередные поиски тебя. Так что…

  Старик с кряхтением поднялся. Начал было отряхивать пальто, но потом махнул рукой и решительно зашагал к краю бетонных плит.

  Снял шапочку и приветственно помахал проступающему сквозь тучи серебристому свету.

  А потом – шагнул вперёд.

  Дождь шёл на убыль, шум водопадов стихал, и молодой вполне мог бы расслышать короткий и гулкий плеск воды.

  Мог бы, если бы к тому времени не провалился в глубокий сон и не вынырнул бы на другом берегу этого сна, оказавшись в комнате рядом с высоким шкафом, на вершине которого сложены были разноцветные картонные коробки.

  А под мостом возле спящего, чутко прислушиваясь к завываниям ветра, верхнему гулу катящих по мосту машин и дробному стуку последних капель, прошёл мужчина в белом пальто.

  На голове мужчины была светло-серая фетровая шляпа, скрывавшая черты лица.

  Мужчина вгляделся в запрокинутое к перекрытиям моста и открывшееся взору лицо бродяги.