— Давно, — ответил Бертран. – Лет сорок с лишним назад… Да, сорок с лишним! Я ещё молодой был совсем, женился только.

  Старик фыркнул и взмахнул руками.

  — Вот такой вот пожар! Огромный, на полнеба! Отель-то от нас километрах в десяти, не близко, но зарево было такое, что газету можно было бы без лампы читать, если бы, конечно, кому-нибудь взбрело в голову читать в такую ночь газету.

  — Все из домов высыпали, головами крутили, гомон стоял… Страшно, а как же. А потом грохот раздался, и зарево стало уходить, стихать. К рассвету, видно, всё прогорело…

  — Ужас! – воскликнула Генриетта. – И много жертв было?

  Старик пожал плечами.

  — Точно не знаю. И пожарные приезжали, и врачи… Но нам ведь толком ничего не сказали. Говорят, сотни…

  — Сотни? – синхронно воскликнули супруги.

  — Именно, — подтвердил Бертран. – Похоже, все, кто той ночью там был. Говорили, никому не удалось выбраться.

  — А вот потом… Не знаю, сколько лет прошло… В общем, на руинах этих стали огоньки замечать. В полночь вспыхивают. Плавают, танцуют в воздухе, будто заманивают. Голоса какие-то слышны, тени ночью бродят… Те из наших, кому довелось тёмной порой по шоссе мимо развалин проезжать – тряслись от страха, как дорогу ту вспоминали. Там объезд был мимо холмов, потом его закрыли…

  — Мы поначалу в эти истории не очень-то верили, а как потянулись в наши края любители всякой потусторонней всячины… Поверили, куда деваться.