– Старый философ собрался умирать? – Колос улыбнулся, но это была самая грустная улыбка, которую можно себе представить.

– Смерть есть неизбежный рок, она – ждет всех: воинов, рабочих, ученых, дураков, даже мудрецов она поджидает за углом. Ее зубы не остры, у нее нет когтей, у нее нет злого, холодящего все тело, голоса. Лишь страху все это присуще. Смерть приходит к тебе в своем ученом одеянии, и оно не черное, как говорят, а белое, белое, как снег на вершинах гор. Она молчит, но не нужно слов, ты сам понимаешь, кто это, и куда она тебя ведет.

– Смерть – это женщина? – удивился ученик.

– Мужчины слишком лишены утонченности, чтобы приравняться к госпоже смерти. Ее глаза белые, ее губы почти бесцветные, маленький носик украшает ее лицо, она само воплощение красоты, которое только можно себе представить. Правда, поэтично?

– По-моему, слишком философски, – ответил ученик.

– Когда поэт твердит что-то философское, то люди называют его образы поэтичными, когда философ твердит что-то поэтичное, то люди называют его образы философскими. Не повезло, конечно, лгуну, даже правда в его устах лжива».

Вокруг Колоса собралась вся его семья. Он лежал в кровати. Болезнь терзала его хрупкое старое тельце уже целый год. Он боролся изо всех сил, но уже не мог выкарабкаться. Любимая жена смотрела на него и плакала. Дети бегали вокруг и носили все, что ему было нужно. Колос начал говорить свою последнюю речь: