Я устроила похороны. Теперь мы все грустили. Я написала роман: «Трудно быть гением». Там я рассказала о жизни своего сына, Хага. Много слез утекло при написании этой книги, но ее я в печать выпускать не стала, а оставила для себя, и, каждый раз перечитывая ее, моря стекают из моих глаз.

Прошел год с того ужасного происшествия. Депрессия заставила меня уделять минимум времени своим детям.

А дети росли. Дола стала уже очень взрослой. Хотя она и была немного полновата и низкого роста, но черты ее лица выражали некую красоту. Она одевалась очень скромно. Эрик рос спортсменом, он начал заниматься фастболом. Я ему помогала. Самая лучшая экипировка у него была, да и играл он в лучшем детском клубе города.

Годы проходили мимо, со скоростью автомобилей. Дети мои росли и росли, они становились умными, потом успешными. Я построила им дома, и они уехали от меня. Вот я и вернулась к исходному одиночеству.

Пожилой возраст терзает своей скоростью. Вроде все медленно, но с каждым днем все больше и больше времени за спиной. Время ценится, как золото, только золото мне не нужно, оно возвратимо.

Старость – точка невозврата, еще немного и мои пятьдесят зашкалят за семьдесят. Да и вес становится больше с годами. Ноги уже не могут двигаться так, как двигались раньше. Руки не так ловко схватывают предметы, даже голова не работает, а я решила написать свой последний роман, но не уверена, что смогу его закончить. Пальцы уже не так ловко бегали по печатной машинке.