– Зачем? – спросил ученик.

Матиан многозначно улыбнулся. Черт возьми, даже в его улыбке виднелись черты мудреца.

– Ты должен стать академиком, – ответил учитель.

– Зачем?

– Ты должен доказать, что мы достойны войти в это сообщество, а после раскритиковать их, чтобы люди не смотрели на них, как на величайших творцов истины, но я не могу стать академиком.

– Почему?

– Я слишком стар, я скоро умру. – Грустный голос пронзил тишину, словно облака пронзаются солнечным светом. Ах, эти кучевые, стремящиеся вдаль облака, скрывающие за собой нечто ценное для раздумий. Ах, это солнце, играющее тишиной своего тепла. Философы всегда ценили тишину, особенно, когда они говорят о смерти, разве есть что-то говорящее о смерти больше, чем тишина?

– Старый философ собрался умирать? – Колос улыбнулся, но это была самая грустная улыбка, которую можно себе представить.

– Смерть есть неизбежный рок, она – ждет всех: воинов, рабочих, ученых, дураков, даже мудрецов она поджидает за углом. Ее зубы не остры, у нее нет когтей, у нее нет злого, холодящего все тело, голоса. Лишь страху все это присуще. Смерть приходит к тебе в своем ученом одеянии, и оно не черное, как говорят, а белое, белое, как снег на вершинах гор. Она молчит, но не нужно слов, ты сам понимаешь, кто это, и куда она тебя ведет.

– Смерть – это женщина? – удивился ученик.

– Мужчины слишком лишены утонченности, чтобы приравняться к госпоже смерти. Ее глаза белые, ее губы почти бесцветные, маленький носик украшает ее лицо, она само воплощение красоты, которое только можно себе представить. Правда, поэтично?