Луна – его немая дочь,

                                                                                                 на светофорах вспыхнет   

                                                            ЖЁЛТЫЙ

                       и                            вечер                               превратится

 в ночь

       Мой роман.

Он не написан, мой роман.

Попытки слабые писать

Лишь показали, что обман

В основе каждого листа

Лежит задолго до того,

Как заполняю я его.

И я пытаюсь изменить

Процент неискренности линий,

Чтоб совокупностью усилий

Ввести в Роман прямую нить.

Но, к сожаленью, без обмана

Не получается романа,

И строчки под моей рукой

Не льются правильной прямой,

А изгибаются спиралью,

И содержанье этих строк

Напоминает некролог,

И, к сожаленью, я не смог

Придать иной вид содержанью.

Быть может, потому, что тело

Давно покинуло тот храм,

То место, где душа взлетела,

И после, верное ногам,

Ушло туда куда хотело.

Ушло спокойно не спеша,

А бестелесая душа

В то время всё ещё летела.

Со временем мне, может быть,

Удастся их соединить

Посредством ласки и кнута,

Ну а пока что – пустота.

И проку, что писать роман,

Где что ни строчка – то обман,

Где каждый лист пропитан ложью,

И даже если осторожно, его писать,

То всё равно, ему быть лживым суждено.

Покуда странствуют отдельно

Душа и тело…

Мой сосед вчера повесился.

 Мой сосед вчера повесился