Даррен аккуратно поднёс трепещущее пламя зажигалки, купленной на выезде из Стэрингстоуна, к кончику сигареты, крепко держащейся между его обескровленных губ — тоненьких ниточек на болезненного цвета лице. Когда пламя лизнуло сигарету, Даррен сделал глубокую затяжку, прикрыв глаза. Не от удовольствия. Просто это вошло в привычку, как и само курение. Сигареты могли успокоить его расшатанные нервы, если дело было совсем хреново, но не более того. В основном же это были белые, бесполезные бумажные палочки, набитые всяким сором и продающиеся по бешеным ценам. Ни кайфа, ни расслабления, особенно когда родители рядом.
Даррен выдохнул облако едкого дыма и тут же понял, что забыл открыть окно.
— Проклятье…
Выругавшись шепотом, он дёрнул несколько раз за ручку, прежде чем с трудом смог открыть скрипящее окно. Видимо, он первый, кому за столько лет приспичило покурить на чердаке дома, забытого самой природой.
Судорожно помахав рукой, Даррен добился того, чтобы весь дым более или менее рассеялся. Но запах всё ещё оставался.
Он сделал ещё одну затяжку. Курить он начал совсем недавно, несколько месяцев назад, поэтому ещё не успел привыкнуть к сигаретам, что нельзя было сказать о его организме, охотно принимающего порцию удушающего дыма при любой возможности. Обычно Даррен хранил пачку сигарет под матрасом и, когда оставался дома один, доставал одну и, стоя точно так же у открытого окна, пускал клубы дыма. Он старался курить так же, как более старшие ребята из школы. Сигарета в их руках была неотъемлемым атрибутом, частью образа, стиля. С вонью изо рта они выглядели если не круче, то намного взрослее. По крайней мере, так казалось Даррену. Точно также ему казалось, что сигарета во рту сможет во многом помочь и ему. Он был не очень высокого роста, смертельно бледный, достаточно тощий, чтобы получать в лицо оскорбления насчёт хилого телосложения, хотя сам себе он бы никогда не признался, что выглядит как дрыщ. Его черные волосы жили своей жизнью, не слушаясь ни рук, ни расчёсок, ни гелей для укладки. Утром они топорщились в разные стороны, днём лежали там, где им было удобно, а ближе к вечеру переплетались и превращались в олицетворение хаоса. Поэтому причёска, если такова и была, никогда не помогала ему хоть как-то скрасить свою внешность. В таком состоянии ты, будучи среднестатистическим подростком, ищешь любые способы искусственно придать себе обаяния. Не берём внешностью? Что ж, прикупим побольше колец, сделаем тату, прикрепим идиотскую цепь на штаны и, может, покрасим волосы в синий. Сверху можно ещё надеть какую-нибудь футболку, чтобы название бренда занимало на ней всё свободное пространство…
Независимый писатель, блогер, журналист, композитор. Ничего не умею, никого не люблю.
