— Почему?

          — Так отец умер, когда я ещё дитём был, мать тоже померла, а дед с бабкой недавно совсем. Так что я сам по себе. Куда хочу – туда и иду.

          — Не лучшую ты дорогу выбрал. – Усмехнулся Борибай, намекая на труд грузчика.

          — Так я и не сюда шёл. Я вообще решил посмотреть где я живу, что за народ меня окружает.  – Он закашлялся.

          Вообще Алёшка кашлял часто, как сам говорил, что в лёгкое ранение было, но Борибай особо и не расспрашивал. Всё удивлялся как этот болезненный худой паренёк таскает мешки по двенадцать часов в день, а потом ещё коротает остатки вечера за чтением. Читать Борибай не умел, да и не стремился к этому, иногда слушал как вслух в ночлежке читает Алёшка, но политика его не интересовала. А Алёшка её любил, мог долго рассказывать о каком-то далёком и непонятном Марксе, об устройстве страны по его принципам и о том, как будут жить страна в будущем. А ещё он любил смеяться на Борибаем, который хоть и имел странное для этих мест имя, но был крещённым и иногда ходил в собор на службу. «Бог выдуман — и плохо выдуман! — для того, чтобы укрепить власть человека над людьми, и нужен он только человеку-хозяину, а рабочему народу он — явный враг» — говорил Алёшка. И это очень не нравилось Борибаю, он даже несколько раз чуть с ним не подрался, но Алёшка всегда чувствовал, где нужно утихомирить свой пыл и не доводить до конфликта.