– Мне на это начхать, как начхать на Ваше мнение о моем внешнем виде и впечатлении, которое я произвожу. Вы вообще похожи на неимущего писателя, который переехал в Париж, продав все до последней рубашки, чтобы снять мансарду и купить печатную машинку. Вы пытаетесь писать, что-то продавать, но ни один редактор и издатель не соглашается пропустить Вашу книгу в печать, поскольку там чересчур много откровенных подробностей. Из-за этого Вы тратите на алкоголь те копейки, которые зарабатываете паршивыми статейками, что посылаете в убогую газету под каким-нибудь выдуманным псевдонимом, который может рассказать о Вас больше, чем настоящее имя и все, что Вы пишете. 

– У Вас отлично работает фантазия, если кому и стоит писать книги, так это Вам, только уберите интимные подробности, они уже никому не нужны в наше время, с этим прекрасно справляется порнография. Вы ошиблись, полагая, что я живу в Париже, или снимаю мансарду, или имею тягу к выпивке.

– Кажется, это Вы мечтали о кофе с коньяком.

– Вы сделали вывод обо мне, основываясь на глупости, которую я сказал, чтобы отделаться от ваших идиотских вопросов? 

– Это не прозвучало как глупость, сказанная, чтобы просто отделаться от моих вопросов. Как и моя ненависть к классической музыке – не подделка, выдуманная ради забавы. Вы, между прочим, тоже ошиблись, гадая, какая у меня профессия.

– Мне надоел этот разговор. Вы мне надоели. Что, если нам перейти в вагон-ресторан и заказать травяного чая, чтобы успокоить ваши расшатанные нервы?