Как и слова. Знаешь, слова – это тоже, своего рода, музыка. Только особая. Люди, у которых слова звучат громче прочего и прочих становятся писателями. Они помогают остальным увидеть, услышать, узнать больше о себе, о своих переживаниях, о чужих судьбах. Словотворцы создают галактики, планеты, вселенные. Возможно, нашу землю выдумал какой-нибудь писатель, игравший словами, выдумывавший историю. Жаль только, что у него закончилось вдохновение на такой печальной ноте. Все, что он выдумал – грустно и пронизано одиночеством. Богу, наверное, обидно, что никто не думает о том, как ему одиноко. Ничто не может его вдохновить, а мы только требуем, требуем, требуем. Но что мы можем дать взамен? Обидеть. Богохульствовать. Бог становится тираном, потеряв вдохновение, и не внемлет нашим мольбам. Ты думаешь, что я верующая? Я называю Богом не Бога, а большого создателя, который на самом деле ничего не создал. Он только подумал, он только сказал немое, выдуманное слово, мертвое слово, из которого родилась наша жизнь. Я называю Богом возможную фантазию, неизвестно чью. Никто не берется утверждать со стопроцентной вероятностью, что он – не выдумка. Значит, кто-то нас придумал. Мы – просто мысли. А мысли – это слова, не облеченные в форму. Непроизнесенное слово остается словом, даже если никогда не вырывается на свободу. Но человек, никогда не знавший свободы, не знавший свободы слова, в первую очередь, может перестать быть человеком.