— Прости, пожалуйста, мне очень неловко, что я тебя перебиваю.
— Тогда, пожалуйста, не перебивай.
— Прости. Я замерзла. Мы так долго здесь стоим, ноги совсем озябли.
— Странно, я даже не почувствовал. Я не из мерзлявых, конечно. Ты, значит, мерзлявая.
— Нет, но…мы уже полчаса стоим на одном месте. Я не люблю бары, но если внутри тепло, то я бы не возражала, если бы мы зашли немного погреться.
— Господи! Кто же ходит в бары погреться?!
— Я иногда захожу, если нет ничего другого поблизости. Хотя обычно бывают какие-нибудь магазинчики или лавки с безделушками. Лучше всего греться в книжном. Ты любишь читать? Я и одного дня не могу прожить без книги. Знаешь, для меня день, в который я не прочитала хотя бы пару страниц, как будто не существует, это пустой, бесполезный день. Не то чтобы я какая-то замухрышка, которой реальный мир не существует, я не заучка, нет, и не какая-нибудь заумная девица. Просто мне нравится атмосфера книг, возможность путешествовать, не выходя из дома, проживать различные жизни, чувствовать то, что, наверное, никогда бы не почувствовал. А какое удовольствие – наткнуться в книге на фразу, которая до этого целый день крутилась у тебя в голове или вертелась на языке. Точно автор залез к тебе в мысли, или посидел с тобой рядом, вы пообщались, и он почувствовал то невысказанное, то сокровенное, в чем сам себе не признавался. А как хорошо иногда бывает – уединишься с любимым персонажем, представляешь, что это твой друг, переживаешь за него, подсказываешь что-то, вместе с ним пробираешься сквозь жизненные дебри, влюбляешься, плачешь и смеешься. Разумеется, все книги разные, и не каждая может подарить подобные эмоции. Есть книги плохие, есть такие, у которых совсем другая цель – рассказать о чем-либо, объяснить, научить. Но и они могут захватывать, цеплять, пускай в них не находишь своего отражения, своего внутреннего облика. Нам всем нравится, когда пишут словно о нас, и чувствуешь единение с миром, знаешь, что ты не один во Вселенной, есть люди, которые испытывают такую же боль, переживают по тем же причинам, что и ты сам. Не только сейчас, но и сто, и двести лет назад люди ходили по этой земле, как мы с тобой, беспокоились из-за своего внешнего вида, из-за разбитых сердец, из-за потерянной работы, лишнего веса, не застряла ли у них зелень в зубах, не шепчется ли кто за их спиной, правильный ли выбор они сделали в жизни, с тем ли человеком связали себя узами. Многие-многие годы, столетия, тысячелетия населяют нашу планету существа с такими же поводами для беспокойств, что у нас сейчас. Что сделать на ужин, чем расплатиться с соседом, как удачнее ответить на нанесенную обиду, как понравиться тому, кто нравится тебе. И люди решают, выбирают, ошибаются, совершают неправильные поступки, стараются исправить то, что испортили, склеить то, что сломали, наладить отношения, понять самих себя. А авторы записывают, анализируют, ведут незримую летопись, дарят надежду, дают понять, что никто не одинок, и все нормально, все с этим сталкиваются, тысячи людей думают о том же, о чем и ты. Может, даже в эту самую секунду. Порой попадаются такие мысли, которые ты бы не нашел сам внутри себя, если бы кто-то не подтолкнул, такие слова, которых ты не слыхал никогда, такие глубокие и мудрые. Книги заставляют задуматься, переосмыслить, взглянуть на некоторые, на многие вещи по-новому, по-другому, они учат нас думать самостоятельно, взвешивать, раскаиваться, переосмыслять собственные ценности и ценности тех, кто нас окружает, анализировать, сопереживать. Невозможно представить себе лучшее времяпрепровождение. Я однажды встречалась с парнем. Не совсем встречалась, мы просто познакомились у входа в книжный магазин, я решила, что он тоже собирается туда зайти, и потом сходили на пару свиданий. Выяснилось, что он ни разу в жизни не заглядывал в этот книжный магазин, несмотря на то, что его бывшая жена жила на втором этаже того дома, в котором он расположен. Но и этого было мало! Он даже не смог вспомнить, когда в последний раз держал в руках какую-нибудь книгу. Все названия, которые я произносила, не вызывали никакого отклика. Имена известных писателей, всемирно известных, тех, кого знает любой ребенок пяти лет в любом уголке планеты – они оставались для этого человека пустым звуком. Услышав про Марка Твена он приподнял бровь, но потом сказал, что у него есть один знакомый, но он не занимается ерундой вроде писанины, а устанавливает сантехнику. Это было кошмарно!
