Вглядитесь в скрюченную в углу фигуру. Он/она сейчас далеко, где-то в заоблачном мире, где нет ничего, помимо страстного желания писать быстрее, транслировать свои идеи быстрее, чем они умудряются возникать. На лету придумывать искрометные шутки, выдавать самые захватывающие диалоги без необходимости пропускать их через жесткий контроль, не отсеивать, не фильтровать. Как мечтает и жаждет он/она написать все за один день, за один час, за одну минуту, и сразу же приступить к воплощению следующей задумки. Это написано на болезненном, сосредоточенном, измученном лице. Не пытайтесь достучаться до безумца, весь окружающий мир перестал для него/нее существовать, ничто больше не реально, кроме того, что выходит из-под скользящих по клавиатуре пальцев. Оставьте бедняжку в покое. Через час-другой он/она отшвырнет от себя в ярости эту шайтан машину и будет сетовать на то, какое ужасное, неблагодарное и мучительное занятие – быть писательницей или писателем. 

– Как же давно мы не виделись! Сколько лет уже прошло?

– Я даже и не помню. Будто вчера расстались, а сегодня уже снова встретились.

– Да, точно целая вечность прошла с тех пор, как мы виделись в последний раз. Так когда же это было? Лет пять назад?

– Правда, ума не приложу, сколько времени минуло. Может, года четыре.

– Нет, мне все-таки кажется, около пять. Целую жизнь назад!

– Мне кажется, время пролетело незаметно. Впрочем, это и не имеет значения уже! Мы снова встретились, я рада тебя видеть.