— Как тебя зовут? – хмуриться Рика, глядя на брюнета. Она изо всех сил пытается бороться с глупым, равнодушным ко всему счастьем, которое потихоньку поглощает ее, растворяя в себе.

— О, вы пришли в себя. – улыбается мужчина, переводя взгляд на неё и закрывая книгу. На секунду ей кажется, что у него вертикальные зрачки.

— Что я здесь делаю? – уже более уверенно спрашивает Рика, садясь. Пустой склон холма. Недалеко виднеются несколько мельниц, а внизу, под солнцем разлегся город. Они тоже сидят рядом с большой, темно-красной мельницей, неспешно вращающий свои лопасти.

— Хорошо, что вы в порядке, я переживал.

Ситуация кажется все более нереальной. В ушах гудит, а в воздухе пахнет чем-то сладким и приятным, отдающим медом. Голос у него тихий и приятный. А еще, почему-то, до боли знакомый. Брюнет улыбается, спокойно и уверенно. И почему-то у Рики снова возникает ощущение застывшего времени. Она встает на ноги и пошатывается, раскидывает руки в стороны, стараясь удержать равновесие. Ветер играет с её волосами, треплет и без того уже мятую рубашку.

Она окидывает незнакомца взглядом. Тот продолжает так же, абсолютно спокойно смотреть. У него красивые глаза и неожиданно Рику настегает глупое веселье. Ей хочется кричать, смеяться, петь и орать на небеса за их жестокость. Хочется плакать и хохотать во весь голос.

Она запрокидывает голову и смеется, раскидывает руки и кружится, ловя на себе удивленный взгляд мужчины. Сейчас не важно как его зовут и не важно, как она тут оказалась. Иногда, имя не важно. Не важен возраст и статус, любимый цвет и работа. Да будь он хоть безжалостным убийцей, даже если он продал душу дьяволу. Он тоже улыбается, а потом начинает смеяться и у него чертовски красивый смех, немного странный и заразительный. На солнце блестят его золотистые глаза.