— Знаете, — после долгой паузы вздыхает Ренд, — я был о вас куда лучшего мнения. – его голос наливается металлом и злостью, холодной и яростной. – Проваливай отсюда, пока я не снял со стены ружье.

— Как хотите. – неожиданно легко пожимает плечами человек, поднимаясь с кресла. Тонкие губы кривятся в ухмылке, и Ренд Миррэн ловит себя на мысли что она крайне неприятная.

Гость одним большим, тягучим глотком допевает чай, а потом медленно, не сводя глаз с собеседника, отпускает чашку с блюдцем, и она летит на пол, со звоном взрываясь о сосновые доски и разлетаясь на мелкие осколки. В гробовой тишине гостиной слышен пронзительный звон, после которого наступает ещё более тягучая и долгая и тишина.

Хозяин дома подскакивает с места, в карих глазах загорается злость.

— Ты… — но договорить он не успевает.

— Я закончил. – громко и звонко произносит собеседник. Он склоняет голову к плечу и улыбается, достаточно доброжелательно, как будто встретив старого друга.

Вынимает руки из карманов плаща и кланяется, как актер после окончания акта. Вельможа ловит себя на мысли что тот очень красив, особенно сейчас. Он цепенеет, наблюдая за разворачивающимся перед ним представлением. Злость уходит. Его собеседник медленно, поднимает револьвер. Движение просто и изящно. В глазах холод и легкое сожаление.

— Прощайте, господин Ренд Миррэн.

Выстрел. И тишина.

Тело медленно, грузно падает назад, кровь пачкает обивку дивана и мебель. В мертвой тишине слышен усталый вздох. Щелчок. Человек перезарядил револьвер и поставил его на предохранитель.