Его взгляд — это тайга. Холодный и злой лес, жаждущий крови. Губы Рики кривятся в ухмылке, он откидывается назад и принимает нарочито расслабленную позу.

«Похоже, ты тоже хочешь убить его, господин Роланд Бейли» — проносится в голове. Но вслух она произносит лишь:

— Да, пожалуй, найдем.

«Найдем, если это поможет поймать убийцу.» — мысленно добавляет про себя девушка, отворачиваясь к окну.

Она прикрывает глаза, вслушиваясь в свое дыхание. Почему-то в машине начинает пахнуть травами. Это тревожит ее, но не настолько, чтобы открыть глаза. Тело расслабляется, последняя сознательная мысль растворяется, ускользает из рук, и она проваливается в сон.

Пахнет не просто травами, а чаем. Теплым травяным чаем. Он делает ещё один глоток.

— Дорогой мой, я с вами не согласен. – качает головой мужчина, отпивая ещё немного чая. – Несомненно, то, что вы говорите весьма разумно, но… Зачем это? Лично меня вполне все устраивает сейчас, а вы предлагаете крайне… радикальные вещи.

— Трус. – собеседник откидывается назад, в глазах проблескивает холод.

— Прошу прощения? – джентльмен смущенно кашляет и непонимающе поднимает взгляд. – Как это понимать?

— Вы трус. Трус и редкостный идиот. Напыщенный, считающий себя таким правильным, таким разумным и элегантным. Но на деле вы обычный трус, не умеющий практически ничего и идущий на поводу у более властных людей, которым хватает ума контролировать вас. От таких, как вы, меня тошнит. Жалкие люди, которых даже личностью назвать сложно.