— Д-да, конечно. – с запинкой отвечает мужчина.

Второй удар и ещё несколько гвоздей входит в мягкое дерево.

Фоук. Фоук Бейли был изначально обречен, со своей первой фразы, с первого презрительного взгляда, брошенного на поздних гостей. Он проиграл.

Ночь встретила их туманом и влажным холодом, забирающимся под кожу. Вместо обычных мелких камушков и гравия тропинки были выложены аккуратными деревянными кружками, спилами дерева.

— Вы сами ухаживаете за садом? – тактично спрашивает гость, нарушая повисшее молчание.

— Да. – Фоук мнется перед ответом. – Мне, конечно, помогает пару садовников, но все высадил и выбрал я. Это очень успокаивает. Верите или нет, но этот сад моя гордость.

Человек промолчал, но улыбнулся, мягко и доброжелательно.

— Да, таким садом стоит гордиться. Он прекрасен.

Они шли ещё несколько минут в тишине. Небольшие фонари освещали тропинку и листву, сжавшиеся бутоны цветов. Фоук оглядывается, в поисках подходящего ракурса чтобы поразить своего спутника, но замирает, чувствуя что-то странное внутри. Картинка перед глазами начинает плыть, а каждый вздох дается все труднее.

Головная боль, которая казалось-бы почти прошла на свежем воздухе, усиливается. Голова кружится и в глазах темнеет, так что Фоук уже не в силах удерживать равновесие. С тихим вскриком он падает на землю, корчиться и хватает воздух ртом.

— Вам плохо? – склоняясь над ним спрашивает гость.