Я вышел на улицу, поднялся на крыльцо мотеля.

— Ты что вышел? – спросила Гуля у меня за спиной.

— Голова побаливает, — ответил, повернувшись к ней. Она была одета в белую рубашку с бантом, через которые просвечивались лямки лифчика на ее худых плечах, в темно-синие штаны. Она выглядела, как школьница, которая давно уже окончила школу.

— Почему?

— Думаю, поэтому и болит, что жара. Может, АД подскочило.

Как бы я ни хотел посмотреть на Гулю, мне хотелось сбежать домой.

— Слушай, а ты был на банкете в начале августа? – спросила Гуля.

— Да, был.

— Знаешь, кто выкинул мусор в бак, принадлежащий церкви?

— Помню, что доверил это дело тому, кто теперь здесь не работает. Я думал, он знает, куда надо выкидывать отходы.

— Видать, не знал. Под утро женщина, работница в церкви, взяла и стала выкидывать бутылки на фасад. Блин, я даже не сразу поняла, что происходит.

Да, это хотелось бы видеть. Тем более что это я сказал тому пацану выкинуть мусор в тот бак, мол, наш заполнен.

— Но все ведь обошлось, — обнадеживал.

— Да.

Гуля зашла обратно в мотель. Хорошо сидят штаны на ней.

Вернувшись в ресторан, я увидел, что Кристина уже вернулась. Она пила воду со льдом.

— Ты где был? – спросила она, только завидев меня.

— Подышал воздухом. И мне надоели эти песни на повторе.

— Но гостям, кажется, нравится.

— Мне тоже нравятся. Но вся фигня в том, что гости уйдут до того момента, как песня начнет играть во второй раз. А мы тут слышим их по пять раз на дню. Тебя саму это не раздражает?