— Добрый день вам! – Произнёс он с улыбкой. – Не часто к нам кто-то приходит, а тем более приезжает на таком странном велосипеде.

          — Ну лучше так, чем пешком, — велосипедист улыбнулся в ответ. — Добрый день и тебе. Я Игорь. А тебя как зовут?

          — А я Георгий. – Бойко ответил парень.

          — Скажи мне Георгий, живёт ли тут ещё Михаил Голицын? Или я зря проделал весь этот путь? – Игорь слез с велосипеда.

          — Живёт. А вы его откуда знаете?

          — Мы знакомы с ним ещё до того, как он сюда переехал, с того времени, как чума бесновалась по стране. Ты можешь меня к нему проводить.

          — А он вас знает?

          — Ну конечно знает, раз я его знаю, как же он меня знать не будет.

          — Его многие знают, он у нас такой человек.

          — Какой?

          — Особенный. Ну раз он вас знает, то пойдёмте провожу. Свой транспорт можете здесь оставить у нас никто не берёт чужое, а кроме нас тут близко никого нет.

          Игорь хоть и неохотно расставался со своим средством передвижения, но решил, что в словах парня есть доля правды и всё же спешился и пошёл следом. Идти пришлось не долго. Дом Голицына стоял в самом конце поселения, в котором Игорь насчитал девять дворов.

          — Владимирыч! – Громко крикнул парень. – Тут к вам гость незнакомый приехал.

          Через минуту из-за угла дома навстречу Игорю вышел загоревший, одетый по-деревенски в штаны цвета хаки и синюю футболку мужчина, коротко стриженые седые волосы торчали ежиком, а тёмная с проседью борода придавала его лицу благородный вид.