– Определенно нет. – ответил он, – Но я уже говорил. Ты человек высоконравственной породы. Ты никому не расскажешь обо всем, что я говорю, я уверен в этом. У меня, конечно, нет для этого стопроцентных доводов, никак нет, но ты не расскажешь. Я просто знаю это! А еще… Я не знаю, что со мной, почему именно ты, но я хочу считать тебя своим другом. Я хочу, чтобы ты запомнил меня, все мои речи. Возможно, в один миг я совершу… – он сделал паузу, – …нечто ужасное. И должен же быть в этот час человек, который поймет меня. Который поймет причину моего поступка. Который запомнит меня…

Я, сам того не ведая, стал для Димы кем-то очень важным. Сейчас я понимаю, что он, что Саша Гамбаров – это люди, которых побила жизнь, калеки! Их всего-навсего надо было обнять, прижать к сердцу, доказать им, что они кому-нибудь да нужны. Эти люди страдали нехваткой внимания, нехваткой тепла и особенно нехваткой любви. Но в тот момент я стоял и задумчиво спрашивал себя: «Что именно он совершит? Что он хочет совершить?! Этот человек может же сделать все, что душе его угодно!». Ветер обдувал волосы. Я ничего не говорил. Только думал.

– У нас с Сашей единая судьба, мой друг, – продолжал Дима, брови его теперь как-то нахмурились, яркое пламя в глазах бегало из стороны в сторону, – Оттого и шрамы у нас едины. – он протянул руку, и мне в очередной раз в глаза бросился его бледный шрам, – Это не так больно, как думаешь… Мы сами придумываем себе боль. Не, не, не, боль есть, определенно есть, руку даже сводит судорогой, но боль не столь сильная, если в момент удара держать мысли на поводке. В секунду удара надо иметь пустую голову.