И вот однажды, одним субботним утром я проснулся от звонка в домофон. Я услышал, как мама побежала снимать трубку. Я лежал полусонный и втыкал в потолок, по которому проносились лучи солнца. Вскоре в мою комнату постучали, следом распахнулась дверь, и мама предупредила, что это ко мне. Я удивился? Да, несомненно. «Ко мне?» – подумал я, но вместо того, чтобы спросить у мамы, кто это, я лишь кивнул головой и, резко спрыгнув с кровати, побежал набрасывать домашние вещи. Поправляя футболку, я вышел в коридор. На пороге стоял Дима. «И что его притащило сюда? Откуда он вообще узнал, в какой квартире я живу?» – поплыли мысли в моей сонной голове. Дима порой пугал меня. И в этот раз тоже. Он, попрятав руки по карманам, задумчиво стоял в длинноватой черной куртке и разглядывал обстановку в квартире, где я жил. Немного погодя он лениво посмотрел на меня, как-то странно ухмыльнулся и глаза его вдруг снова начали бегать по всей прихожей, изучая ее.

– Я погулять пораньше вышел.– спокойно сказал он, – В одиночестве уже нагулялся. Теперь мне нужен собеседник.

Я привык начинать разговор с банального «привет», но с Димой так не получилось. Он, отбрасывая нормы этикета, сразу же заговорил прямо, по делу. Его блекло-болотистые глаза были посажены таким образом, что выражали будто бы увековеченную усталость. Когда он взирал этими огоньками на меня, то мне становилось не по себе; тут же под кожей словно начинала бегать армия жучков; тело зудело. Атмосфера в прихожей вмиг поменялась с появлением Димы. Все перестало быть уютным; мне стало казаться, что это я нахожусь в гостях, а не он!