Я проснулась утром от звонка внутреннего телефона. Поняла, что обнимаю подушку, еще влажную от моих слез, кое-как дотянулась до телефона и сняла трубку.

-Да…

-Мисс Уотсон? Доброе утро! Это Винсент. Надеюсь, не разбудил?

-Привет… А который час?

-Половина десятого.

-Господи, я уже испугалась, что гораздо больше!

-Я хотел спросить – ваши планы насчет парного танца не изменились? Вы по-прежнему хотите танцевать со мной?

Я помолчала, собираясь с мыслями.

-Слушайте, Винсент, я, на самом деле, ничего еще не решила. Я предложила вам попробовать танцевать с вами. Я помню… Вот что, давайте встретимся сегодня ночью на катке. Выйдем на лед и поглядим, как получится двигаться вместе. А там видно будет. Хорошо? Вы сможете?

-Я смогу. Конечно! А ваш тренер? Он не будет против?

-Грэг – мой тренер, вы правы. Но что танцевать и с кем, решаю я сама. Он, скорее, мой друг, чем босс… Я буду на катке в одиннадцать. Приходите.

Я положила трубку на рычаг и медленно встала с постели. Наверное, я и вправду слишком отвыкла находиться в своем номере в не то время. Раньше полудня я, как правило, не просыпалась после моих ночных тренировок, и теперь, в десятом часу утра, все было как-то не так – не то освещение, не те ощущения. Промозглый совсем не по-весеннему пасмурный день блеклым светом вползал в комнату вместе с холодом улицы через так и оставшуюся распахнутой балконную дверь. Моим первым порывом было захлопнуть ее, завернувшись в одеяло. Но я чувствовала, что надо взбодриться, прийти в себя, вернуться в колею, которую я пробила здесь для себя, упрямо и начисто избавляясь от той Мишель Уотсон, которая ухитрилась почти уничтожить самое себя собственным нытьем и привычкой без конца себя жалеть. И я за шкирку вздернула себя, встала и вышла на балкон. Пасмурное утро нисколько не портило великолепный горный пейзаж! Я вдохнула чудесный воздух, потянулась и машинально глянула сначала в правую сторону казавшегося бесконечным балкона, а потом в левую. Я даже не удивилась, насколько пуст балкон – справа, в нескольких шагах от меня ярким красным пятном на темном дереве пола выделялась красная бейсболка. В ней не было ничего странного, просто красная бейсболка. Но я немедленно вспомнила, что вчера вечером такая же кепка была на голове гостя Грэга. Господи, конечно же, таких бейсболок на свете и даже на этой спортивной базе пруд пруди! Но что-то не давало мне покоя. Я подошла к ней и медленно подняла с пола. Самая обычная бейсболка с белым вышитым кленовым листом над козырьком. Такую можно купить в Канаде везде, начиная с аэропорта и заканчивая сувенирными лотками на углах улиц. Я покрутила ее в руках и вернулась в номер. Там я быстро приняла душ, привела себя в порядок.