Иди, иди,
Пусть ноги все в пыли…
Беги быстрей
Вслед любви своей
Смотри – на обочине
Растет чертополох
Кровоточат раны от его шипов
Красные цветы
Кровавые шипы
Это твой путь
Только не свернуть
Солнце светит
Лишь когда луна зайдет
Тот, кто ушел, обратно не придет.
Не плачь, смотри –
Небо на двоих!
Каплей дождя к тебе летит слеза.
Там, где прошла любовь
Растет чертополох
Не жалей крови для его цветов…
Горела кровь, пылали лепестки…
Только посмотри – лиловые они.
Холодно сердце – больше красных нет цветов
Слезы просохли… Ты прощай, моя любовь.
Стихи родились так быстро… Я лежала в темноте своей спальни, распахнув глаза так широко, что они начинали болеть, хотя кроме темноты не видели ничего. Может, потому, что я почти не мигала. Я видела то мрачную камеру, сырую и темную, еле освещаемую через крохотное, забранное решеткой оконце под самым потолком. Рваное платье, кандалы. Глухое отчаяние, уже не способное облегчиться слезами – их просто больше не было, этих слез… А то это было ясное, солнечное утро. Такое солнечное, что больно глазам, привыкшим к мраку заточения, а душе еще больнее – то последнее солнце в жизни. Кандалы стерли запястья и щиколотки до крови, и каждый шаг, каждое движение – адская боль… Клетка на колесах, в которую запихивают пинками, как барана. Голые, не струганые доски и трясет так, что каждый удар деревянного колеса о булыжник мостовой – боль, от которой не спрятаться, не упросить. Лица людей на улицах, их крики и восклицания через грохот колес, и внезапно – личико маленькой девочки, чумазая щечка и большие серые глаза, такие прозрачные и красивые в тени длинных, загнутых ресниц. А еще чудные кудряшки русых волос из-под суконного чепчика. Ее взгляд так серьезен. И цветы. Несколько цветков колючего чертополоха – единственные цветы, доступные для этой крохи, которая кроме своих медных кастрюль и ящика с золой ничего в жизни и не видела… Вот когда вернулись слезы. Ладони сжали стебли, и шипы немедленно воткнулись в них, точно, только этого и ждали. Крови… Воспоминания. Яркие, мгновенные. Лазурь его глаз, его улыбка, сначала просто снисходительная, потом внимательная, лукавая и зовущая одновременно… Ночь, свечи, тихий стук в дверь и немедленно вслед за ним он, король, единственный мужчина. Единственный… Так легче – закрыть глаза, не видя серых даже на солнце улиц, лиц прохожих, любопытных, насмешливых, даже злых, хотя не за что им злиться, вины перед ними нет. Так легче – его глаза, руки его, сильные и ласковые, взгляд его до самого сердца, мгновенно, до смерти… Времени нет, боли нет, страха нет – только он один, король. Только ему одному до самого дна, до слез, до стона его и объятий жарких, последних, до поцелуя такого нежного, страстного на прощание. И нет его. Больше нет, и никогда не будет… Гневное лицо королевы, ее бешеные, злые глаза, крик ее и железные, жестокие руки стражи, скрутившие, заломившие, готовые уничтожить. Все… И вот теперь эта колымага, эти цветы, разодравшие ладони. Все в крови… Площадь перед дворцом, деревянный помост, темная фигура без лица и что-то блестит на солнце в ее руках. Толпа вокруг, лица, обернувшиеся к громыхающей по булыжникам колымаге. «…Голову с плеч! Голову с плеч!..» Вот она, королева с высокой прической из темно-рыжих волос – точь-в-точь, Красная Королева из известной сказки. Высоко на балконе, украшенном флагом с гербом. Король. Он рядом с ней, бархатный берет с тонким золотым венцом на светлых с сединой волосах. Только глаз его не видно, не смотрит он больше, опущены его глаза, не властен он спасти, потому что, правит она, эта рыжая, что празднует победу, что готова уничтожить взглядом одним и платочек в руке, что бы взмахнуть, что бы дать сигнал… О, нет, так больно! Снова идти, чувствуя, как трут кандалы по кровавым ранам на щиколотках, и чем сильнее трут, тем крепче пальцы сжимают стебли с шипами, уже залитыми кровью… «Голову с плеч!.. Голову с плеч!..» Сухие, холодные камни под голыми ступнями, доски помоста – ступенька за ступенькой, но так выше, так может быть, будет видно его лицо. Может, поднимет он свои лазурные глаза, посмотрит в последний раз, может, мелькнет в его взгляде хоть искорка любви, еще недавно пылавшей, потоком лившейся из его глаз, топившей в нежности… «Убери волосы!» — тихий приказ из-под черной маски. Посмотри же на меня! ПОСМОТРИ! Сердце мое, в последний раз! Тебе не спасти меня, умру я сейчас, так хоть проводи меня, попрощайся со мной, что бы любовь твоя сберегла меня, душу мою, в клочья разодранную… Цветы… Цветы! Вот они, с кровью моей. Пусть долетят они в руки твои! Нет, не падет моя кровь на тебя, не испачкает она рук твоих – это я сама, любовь моя в этих горячих каплях. Коснись их – я люблю тебя! Я ТАК ТЕБЯ ЛЮБЛЮ!!!.. «ГОЛОВУ С ПЛЕЧ!!..»…
Я пишу о любви. Истории мои разные и в каждой есть непременно некий неожиданный поворот, а то и не один. Люблю добавить немного мистики, а то и вовсе на ней сюжет "замесить". И все же, не в ней суть. Она - лишь декорация, призванная разнообразить мои истории. Я называю их именно так. Ибо история - это то, что рассказывают, развлекая... или отвлекая от скучной, серой, проблемной действительности. Пусть реализмом "кормит" кто-нибудь другой... Да, мои истории не всегда достоверны с точки зрения каких-то " технических" моментов - я могу ошибиться в том, о чем мало знаю. Но я не считаю это большим грехом - и в оскароносных фильмах бывает множество ляпов!.. Да, и вот еще что - все события моих историй вымышлены от начала и до конца, а любое сходство с реально существующими людьми абсолютно случайно! О себе же мне рассказывать нечего. Просто не думаю, что это может быть интересным. Пусть уж заинтересуют мои истории! Спасибо за внимание!
