Сергей мотнул головой. Ему еще идти с Раей встречаться. Какое вино.

— Ладно, давай по пиву! Ипполит, чешское есть? Супер. Давай две бутылки «Злата фазана», ага. Потом, мне салат «Охотничий» и жюльен с курицей и грибами. Ты что будешь?

Сергей выбрал салат «Столичный» и котлету по-киевски. От пива не отказался.

Ипполит удалился. Сева достал пачку «Кэмела», придвинул массивную стеклянную пепельницу. Закурил и посмотрел в окно.

— Слушай, Сев, а ведь чешского в меню нет. Есть «Жигулёвское», есть «Ячменный колос». А чешского нема. Это как так?

— Серж, ты как маленький. Такое пивко для своих держат. Его, наверно, и на складе нет. Сами привозят и барыжат. Будь на нашем месте другие люди, Ипполит бы сделал удивлённые глаза и сказал бы, что чешского пива нет и не бывает. Бизнес. Каждый работает, как может и с чем может.

Помолчали. Сергей смотрел в большое окно. По улице Марата шло много людей. Это было оживлённое место. Вдруг он подумал, что вот не станет его. Вдруг он исчезнет, умрёт внезапно. Он слышал о таких случаях. Идёт человек, думает о делах житейских и вдруг раз, и падает замертво. Сердце отказало. Тромб оторвался и всё. Конец пути. И ничего не изменится. Всё так же будут идти люди по улице Марата. Девушки в летних  платьях, с гибкими телами под лёгкими тканями, неторопливые бабушки, школьники в синих пиджачках… Только его не будет. И эта мысль как-то очень сильно огорчила его, прямо легла свинцовым грузилом в груди.