В «Ольстере» было прохладно. Освещение не включали, свет проникал из больших окон с Марата. Бар был, как думал Сергей, буржуазным. Интерьер выглядел так, как показывали иностранные заведения общепита в советских фильмах про современную западную жизнь. Темно-вишнёвые стены, столы, накрытые сероватыми скатертями, на которых стояли приготовленные фужеры и лежали приборы. Жизнь здесь начиналась вечерами, когда в бар собирались весьма любопытные личности. Сергей пару раз видел серьёзных мужчин с острым колючим взглядом, разговаривающих вполголоса за столом у самой стены, чтобы никто не мешал их общению. «Цеховики», как уважительно сказал Сева. Именно такие мужчины делали большие, очень большие деньги. Сергей знал, что надо стремиться к такому уровню. Но как? Учиться, учиться находить прибыль и ускользать от неприятностей.

Друзья сели у стола перед окном. Так светлее, да и интереснее разглядывать улицу.

Подошёл официант. Как его… подумал Сергей, имя такое редкое… Ипполит, верно… как в «Иронии судьбы» у Яковлева…

— Привет, парни. Перекусить или отдохнуть?

— Не, просто обед. Просто рабочий день, — Сева смотрел на лист меню. Он был знаком с Ипполитом давно. Говорил, что весьма  положительный персонаж. Не обсчитывает безбожно, как практикуют остальные.

— Итак, готовы?

Сева посмотрел на Сергея, — Может, сухонького? «Цинандали» бутылку? Отметим встречу с незнакомками?