Вдова не заламывает руки, стеная и плача, она поджимает губы, и смотрит, смотрит покрасневшими от недосыпа и невыплаканных слез глазами туда, за реку, да держится костлявыми тонкими пальцами за ворот. Мнет его, точно желая освободиться от удушающей висельной веревки.
Капли дождя кажутся ей теплыми, насмешливо настоящими по сравнению с ней, по сравнению с темным от выступивших вен челом того, кого она потеряла.

А поганый дождь даже не может смыть темную ржу, расползающуюся по нагруднику, не смотреть только.

Мужчины все сделают за нее, ей остаётся  развернуться и на негнущихся ногах пройти по знакомой до последнего камушка тропе наверх, потом стопы ударяться о камень дороги, а там уже недолго осталось и до врат в опустевший дом.

Хищную птицу, раз за разом разевающую мощный клюв,  вцепившуюся кривыми ястребиными когтями в деревянное неудобное ложе хозяина так никто и не посмеет отогнать.

Но многие поклянутся, божась, что когда взметнулся ревя, безжалостный огонь, то ее силуэт; что вдруг стал куда как ярче самого жаркого пламени, прикрыл своими крылами застывшее в мертвенном покое своем лицо война, заходясь в громком, торжествующем клекоте.

История десятая: Одно из шести придуманных чудес.

Можно бесконечно писать о времени, можно бесконечно говорить о разнообразных вещах.
Позвольте и мне чиркнуть пару строк об этом.
Если представить, что мимо нас ежедневно проносятся люди, наделенные даром обращать все в прошлое.
Да, это банальная вещь, скажете вы, но нет.
Если представить что я подразумевал под моими словами именно то, о чем сказано. То эта «наибанальнейшая» вещь становится чудесной. Вот так, просто.
Люди проходят мимо, не задевая тебя и взглядом. Они даже не думают о тебе, представь себе. Не замечают тебя, как не замечают своей тени.
И забирают с собой твои воспоминания, все то, что делает тебя таким какой ты есть в этот, к сожалению уже пролетевший момент.
Крадут яркую улыбку твоей матери, вспыхнувшей для тебя, еще ребенка, подобно маяку в ночи так же равнодушно, как и гадкое издевательство таких же, как ты, собственно, ребят, тогда, на перемене в школе. То, самое первое. Когда вы только притирались друг к другу. И выясняли, кого нужно воспринимать всерьез.
Прохожие забирают восторг, охвативший всю душу, когда тебе наконец разрешили оставить при себе твое живое существо; мягкий комочек меха и преданности, который ты долго еще не спускал с рук.
Жестокую боль от разбитой коленки, и летние теплые дни.. Пока ты продолжаешь свой путь- ты становишься все более и более пустым. Вот как стакан, из которого потихоньку сюрпают чаек. Конечно, сперва тебе с интересом хочется разглядывать чужие лица ища ли знакомых, свою ли судьбу..
А потом, в толпе, становишься таким. Вот, таким как я сказал, возможно даже под задорную музыку любимой группы в наушниках. Для тебя существует только твой путь. И ты не замечаешь…как они..обкрадывают.
Можешь раз за разом пытаться вернуть свое себе.. Опавшими лепестками, частицами мозаики, ох, как много сравнений в этом мире. Но злое чудо уже случилось.
Чудо, которое ты даже не понял.
Чудо, которое я выдумал только что, и которого на самом деле не существует.