12.01.****

Искусство

Я всегда считал себя художником. Творцом, который работает, питаясь идеей и вдохновением. И всю свою жизнь, вдыхая дым поражений, я мечтал когда-нибудь создать нечто поистине великое и душераздирающее. Сейчас же, когда я пробегаюсь взглядом по этим записям, то делаю вывод, что иду верным путём. Как иронично, что самые достойные внимания творцы создают свои шедевры чаще всего перед самой смертью или в пылу агонии. Возможно, я ошибся, когда выводил формулу сущности человеческой души. Ошибся, потому что не включил в неё собственную жажду творить. Даже не знаю, как назвать это странное чувство… Однако я уверен, что оно тоже питает меня, дарует желание жить до тех пор, пока я не создам свой шедевр. Но нет ничего прекраснее добровольного самоуничтожения. Картины того, как человек медленно гниёт изнутри, пока от него не останется ничего, даже горстки пепла. И в ином искусстве я не нуждаюсь.
Тем не менее, это ужасное стремление выразить себя сбивает мои мысли, раздражает и донимает меня вот уже несколько дней. Мне остаётся лишь поддаться ему, чтобы выпустить из себя. С таким намерением я в полном исступлении проснулся ранним пасмурным утром, с трудом сполз с грязных простыней своей постели и в темноте нащупал предмет, формой подходящий для основы моего будущего сосуда творческих желаний. Полотно. Полотно того, что скоро станет последней картиной. Я схватил его, положил на столик рядом с кроватью и принялся копаться в шкафу в поисках красок. Спустя какое-то время, мне всё же удалось откопать несколько маленьких тюбиков масляной краски. Не помню, когда именно купил их, но пролежали без дела они очень долго, успев покрыться слоем пыли. Открыв несколько из них, я тут же выдавил приятно пахнущее содержимое на найденное полотно. И как только в темноте блеснули разноцветные капли, я прямо пальцами стали смешивать их. Мне было лень искать кисти, поэтому я решил рисовать руками. Холодная краска прилипала к коже, тонким слоем покрывая полотно. Легко, плавно, без всякого сопротивления. Я скользил пальцами, ощущая, как под ними остаются разводы краски.
Этот процесс ввёл меня в состояние транса. Я забыл о дожде, идущем снаружи моей квартирки. Мозг отключился и отдался фантазии. Я даже не видел, что именно рисую, но меня полностью захватил сам процесс и великолепные тактильные ощущения. Мазок за мазком. Цвета смешивались, образуя некие абстрактные узоры, которые вскоре заполнили собой всё полотно. А я всё сидел на коленях перед низким столиком и с широко открытыми, пустыми глазами рисовал. Это был тот момент, когда я обнаружил нечто прекрасное для себя в тотальном одиночестве. На короткое мгновение мне вновь захотелось жить и творить.
Но лишь на мгновение. Когда краска закончилась, а полотно стало высыхать, я отодвинулся от него и упал на пол, прижавшись спиной к кровати. Тяжело дыша, я взглянул на руки, покрытые засохшей краской. На столике передо мной всё ещё лежало разноцветное полотно. Как же чудесно смешались цвета. Я смотрел на результат своего труда и испытывал удовлетворение. Покой. Чувство жизни наконец-то покинуло меня и оказалось запечатано в этой картине. Полегчало. Я создал её. Возможно, это было последнее, что я вообще создал в своей бессмысленной жизни.