-Нет. Нет, милая, но ты будешь рисовать!..
И вот теперь ее новые рисунки лежали стопкой на столе, прямо на той папке со старыми рисунками, что приехала с ними из Москвы.
-Я посмотрю? – спросил Борис, вставая.
Она оглянулась на стол и пожала плечами.
-Смотри…
Он взял в руки верхний рисунок и вздрогнул невольно – глаза Ричмонда так и пронзили его взглядом, который невозможно описать. Он не был пристальным, злым, печальным – он прошибал насквозь, как снаряд из базуки, он бил по глазам хлеще магния в руках фотографа, но в то же время притягивал так, что невозможно было не смотреть. И медальон. Почему-то отдельно, не на Ричмонде, а, словно, повисший в воздухе – здоровенный серебряный медальон, какие раскрываются и содержат внутри крохотные фото или пряди волос, перетянутые ниточкой… И он сиял, словно, окунутый в солнце, впитавший его в себя…
Борис кашлянул и отложил рисунок. Взялся за следующие все в той же тишине палаты, глухой какой-то, точно, стены были обиты войлоком. Но то было его ожидание ее голоса, ее, хотя бы, одного слова…
… Красная комната. Снова она. То почти вся, а то лишь отдельные предметы – кресло с брошенными на нем какими-то вещами, ваза с высушенными цветами, медведь на краешке дивана – настоящий, плюшевый, песочного цвета, с голубой ленточкой… Крыльцо какого-то дома с пятигранным фонарем, светившим в вечернем сумраке…А вот небольшая, такая традиционная для большинства маленьких городков Англии, площадь с большой крытой каменной беседкой, где по выходным обычно торговали пирогами, всякой снедью, рукоделием. Солнечный, летний день катится к вечеру. Радостное и слегка уставшее семейство позирует перед фотографом, склонившимся под черное покрывало к фотоаппарату на треноге. Высокий мужчина в ослепительной на солнце белой рубахе с закатанными рукавами держит на руках мальчонку лет четырех со светлыми кудряшками и большим красным леденцом на палочке. А рядом его жена в темно-красном платье в мелкий белый «горох». Ее золотистые волосы под маленькой шляпкой с вуалеткой, а на руках тонкие белые нитяные перчатки…
Я пишу о любви. Истории мои разные и в каждой есть непременно некий неожиданный поворот, а то и не один. Люблю добавить немного мистики, а то и вовсе на ней сюжет "замесить". И все же, не в ней суть. Она - лишь декорация, призванная разнообразить мои истории. Я называю их именно так. Ибо история - это то, что рассказывают, развлекая... или отвлекая от скучной, серой, проблемной действительности. Пусть реализмом "кормит" кто-нибудь другой... Да, мои истории не всегда достоверны с точки зрения каких-то " технических" моментов - я могу ошибиться в том, о чем мало знаю. Но я не считаю это большим грехом - и в оскароносных фильмах бывает множество ляпов!.. Да, и вот еще что - все события моих историй вымышлены от начала и до конца, а любое сходство с реально существующими людьми абсолютно случайно! О себе же мне рассказывать нечего. Просто не думаю, что это может быть интересным. Пусть уж заинтересуют мои истории! Спасибо за внимание!
