— Сынок, мальчик  мой  любимый  – он  услышал, вдруг  знакомый  его  мужскому, несколько  скупому,  но  очень  доброму  сердцу,  голос  своей  матери. 

— Ты  где, Андрей? –прозвучал  уже  голос  его  отца.

— Мама – произнес  ей  в  ответ  Андрей  Мотылев — Мама, моя  любимая  мама. Папа — он  позвал  к  себе  своего  родного  отца —  Я  здесь. Здесь  я. Я  живой.

  Но, так  ли  было  это?

  Сверху  свет  внезапно  загородила, какая-то  черная  тень.  Он  ощутил ее.  Над  собой. Кто-то  стоял  над  ним  и  наклонившись  к  нему.  Он  открыл  свой  левый, замутненный   с  выступившей  горькой  слезинкой  уцелевший  глаз.

   Это  был  силуэт  человека, женщины.

   Женщина  склонилась  над  ним.

   Он  знает  ее. Это  Валентина  Пономарева. В  одежде  альпинистки, в  желтом  анораке. С  сорока  килограммовым  рюкзаком  за  плечами.

— Валентина, любимая  моя. Ты  живая – Андрей, приподымая  свою  голову   на  переломанной  в  хлам  мужской  шее, произнес  ей.

  Он  был, почему-то  еще  живым. Было  это  странным. Такого, вообще  не  должно  было   быть. Но  это  было  так.

— Да, любимый  мой. Я  живая. Мы  все  живые, Все. Мы  все  вернулись  домой. А  ты, все  еще  здесь – она  ответила  ему, нежным  ласковым  голосом  горного  духа  и  призрачного  существа, которого,  он  сразу  же   узнал. И  ее  синие  глаза  сверкнули  огнем  того  волшебного  воздушного  знакомого  ему  огненного  дракона.