-Погоди! — прошептала я Кенджи. – Мне уже лучше. Я только подышу воздухом, ладно?
-Хорошо… — вздохнул он. – Хотя, честное слово, я бы сию секунду рванул отсюда и как можно быстрее!.. Вот, возьми, попей, Нигаи!
Кенджи протянул мне бутылочку с водой. Она была теплой, но у меня в горле так пересохло, что это уже не имело значения. И я с жадностью сделала несколько глотков, глядя на оставленный нами дом. И мне казалось, что его пустые глазницы так и следят за мной… Но в темных проемах окон было пусто – ее… той старухи не было, как этого следовало ожидать, насмотревшись фильмов ужасов. Пусто, тихо…
-Нам стоит забыть про этот дом, Нигаи, — сказал Кенджи, забирая у меня бутылку и убрав челку с моих глаз. – Там никого больше нет… Из тех, кто были тебе дороги. Дом скоро снесут – ты же помнишь, что сказала бабка Дарья! Думаю, Петрович прислушается к ней… Поехали?
-Да… Да, конечно.
Кенджи распахнул передо мной дверцу машины, я села, и он обошел машину, что бы сесть за руль… Она закричала так внезапно, что мы оба оцепенели от ужаса и неожиданности. Старуха осталась там, и ее горе, ее ненависть никуда не делись…
… Перед отъездом в Японию, мы с Кенджи пришли на кладбище, на могилу Маруси Соболевской, моей бабушки. И даже не попрощаться – мы оба хорошо знали, что здесь, под красивым мраморным памятником в виде грустной девочки, сидевшей, изящно поджав ножки, с веночком из полевых цветов в руках, только ее прах. Мы просто принесли цветы ей и ее сыну, моему отцу, чья могила была рядом. Мы знали, что они увидят нас и эти цветы. Я ведь понятия не имела, когда еще смогу побывать здесь, когда смогу принести им еще цветов – единственное, что почти ничего не стоит, но всегда так трогательно, так приятно для сердца… Люди рассказывали, что часто видели на могиле Маруси высокого старика в черном, больше похожего на тень, чем на человека. Многие считали его призраком. Он подолгу стоял там, теряясь среди стволов, окружавших старое кладбище деревьев, но стоило кому-нибудь, кто не пугался привидений, подойти ближе, немедленно исчезал. А то медленно брел среди могил, потерянный в своей скорби… Когда-то он любил меня, маленькую, несмышленую девочку, только за то, что я сильно напоминала ему Марусю Соболевскую. И мне, счастливой теперь, хотелось, что бы он, наконец, обрел покой, почувствовав, что Маруся простила его. Что все они простили…
Я пишу о любви. Истории мои разные и в каждой есть непременно некий неожиданный поворот, а то и не один. Люблю добавить немного мистики, а то и вовсе на ней сюжет "замесить". И все же, не в ней суть. Она - лишь декорация, призванная разнообразить мои истории. Я называю их именно так. Ибо история - это то, что рассказывают, развлекая... или отвлекая от скучной, серой, проблемной действительности. Пусть реализмом "кормит" кто-нибудь другой... Да, мои истории не всегда достоверны с точки зрения каких-то " технических" моментов - я могу ошибиться в том, о чем мало знаю. Но я не считаю это большим грехом - и в оскароносных фильмах бывает множество ляпов!.. Да, и вот еще что - все события моих историй вымышлены от начала и до конца, а любое сходство с реально существующими людьми абсолютно случайно! О себе же мне рассказывать нечего. Просто не думаю, что это может быть интересным. Пусть уж заинтересуют мои истории! Спасибо за внимание!
