Я сомневался всего пару секунд. Затем набрал на телефоне единственный номер, который помнил наизусть, и услышал в трубке до боли знакомый голос:

 -Алло.

 -Привет, это Саша… то есть Паша. Короче, я был тобой всего пару дней назад.

 -Я уже понял. Чего нужно? 

 -Дело есть. Можешь неплохо заработать. Через час я подъеду к твоему дому. Там всё и обсудим. Только возьми с собой нашего общего друга Мишу Бурого. Без него тут никак.

 Уже через час Паша ждал меня у своего подъезда. Одет в грязные брюки и старый потрёпанный пиджак, который хранился у меня ещё со свадьбы. В руке папироска. Под глазом здоровенный синяк. Выглядел он несчастным и потерянным. Словно находился не с своей тарелке. Оно и понятно. Ещё недавно он был известным на всю страну актёром и блогером, а уже сегодня вынужден замешивать бетон и таскать кирпичи в разношёрстной компании алкашей и бывших уголовников. Взгляд у Паши стал совсем тоскливым, когда он уселся на сиденье своего бывшего БМВ и пожал мою руку. Похоже, эта встреча лишний раз напомнила ему о его прошлой прекрасной жизни.

 Первым делом я поинтересовался:

 -Где Миша Бурый?

 -Бурый задерживается. Сказал, что подойдёт через десять минут.

 -Понятно… А ты сам как поживаешь?

 Паша в ответ лишь печально улыбнулся.

 -Ну, что тут сказать… Приятного мало. Я думал, что смогу привыкнуть к новой жизни. Но попробуй к такому привыкни…

 Говорил Паша интеллигентным, хорошо поставленным голосом, что не слишком удачно вязалось с его внешностью бомжеватого работяги. Выглядело это и звучало довольно нелепо и сюрреалистино. В какой-то момент в разговоре повисла неловкая пауза. Затем Паша спросил: