-Постой… Ты ничего не знаешь. Тебе нельзя быть снова Сашей Алмазовым. Через пару дней он сядет в тюрьму.

 После этих слов Пашка вдруг остановился. Минуту или две он просто сидел рядом, тяжело дышал и с ненавистью смотрел мне в глаза. Тем временем я продолжал говорить, пытаясь собраться мыслями и судорожно подбирая нужные слова:

 -Пол года назад я встретил одного жуткого старика. Зовут Соломон Гофман. Бледный такой и одет во все чёрное. Говорит, что раньше хорошо знал твою бывшую жену. Он всё время следил за мной. Знает каждый мой шаг. Это дьявол, а не человек. Сказал, что отправит меня в тюрьму, если я сам не повешусь. 

 Пашка внимательно выслушал мой рассказ, а затем вдруг поднял голову и громко злорадно рассмеялся:

 -Идиот. Ты просто тупой идиот. Нет никакого бледного старика. Это всё только в твоей больной голове. Саша Алмазов — псих. И половина его родни — тоже психи. Поэтому пол года назад я решил избавиться от этого тела. Надоело уже по ночам чертей гонять. Но я, сука, сильно ошибся. Лучше быть психом, чем жить на пятьдесят тысяч в месяц. Скоро я верну всё обратно. А ты, тварь, возвращайся назад в своё поганое тело. Тебя там ждёт очень неприятный сюрприз…

 Приступ сухого, чахоточного кашля внезапно прервал Пашкин монолог. Вот он сидит на корточках, корчится от боли и плюёт на землю кровавой слизью. А я лишь смотрю в одну точку и судорожно пытаюсь переварить его слова. В моём сознании творился полнейший ужас. Всё вывернулось наизнанку. Выходит, что на самом деле нет никакого Соломона Гофмана. Я просто псих. Проклятый, грёбаный псих. Вместе с новым телом я получил от Алмазова больную голову шизофреника. И все эти смерти вокруг были напрасны.