– Где мужики эти? Носы им подправим и поедем, – как маленькому ребенку, говорит мне Дима.

– Какая разница?! – злюсь я. – Это все неважно, я домой хочу. У меня тут «Порш».

– Я видел твой «Поршик», его трудно не заметить.

– Его тоже надо домой.

Отдаю ключи Диме, и мы медленно идем к выходу. Сложновато, еще все плывет, и я хватаюсь крепче за его руку. Кое-как дохожу до машины и залезаю в приоткрытую для меня дверь. Все еще плывет, а нет, это мы уже едем, значит все нормально.

– Во сколько Андрей приходит домой?

– Часов в десять.

– Значит ляжешь сейчас спать, поставишь будильник на девять, потом сразу же холодный душ, почистить зубы и выпить такой крепкий кофе, чтобы прям блевать захотелось. Если проблюешься, еще лучше будет. Запомнила?

– Запомнила, – отвечаю я и тру виски, словно это приведет мысли в порядок.

– Он все равно поймет, что пила. Просто скажи, что пару бокальчиков и последний был лишним.

Дальше едем молча. Парковка, на которой всегда холодно, даже в пальто. В моей руке ключи от машины, Дима стоит совсем рядом и смотрит так… Нет, не как на пьяную дуру, это такой же взгляд, как и тогда у него дома, когда я напилась, похожий на восхищение. Опять не понимаю, чем тут восхищаться.

– Дальше справишься сама?

Киваю, ой зря это сделала: опять кружится голова.

– Спасибо, – говорю я.

Дима улыбается и уже хочет уйти, но не успевает: я обнимаю его. Может слишком крепко и слишком долго, мне так хочется, тем более я пьяная и разум частично отключен. Дима проводит рукой по моей спине, и становится тепло даже на ледяной парковке.