– Ты что сделал? Это самая дорогая бутылка, она еще так нарядно запечатана была. А ну поставь!

– Неужели бухла жалко?

– Тебе уже хватит, – пытаюсь выхватить бутылку. Не удается.

– Я сам решу.

– Да ты уже дорешался.

Не готова сдаваться и чуть не на шею Диме вешаюсь, чтобы выхватить бутылку. Он скручивает мне руку, и я визжу от боли, заезжаю ему локтем в грудь, мы вдвоем пошатываемся. Дима хватает меня, чтобы я не упала, а коллекционный коньяк разбивается о каменный пол со страшным звоном. Теперь на полу лужа с сотней причудливых осколков.

– Молодец, – огрызаюсь я.

– Это ты сделала. Ни себе ни людям.

– Ключи от машины где? – я смотрю на потолок с кучей лампочек.

– Какие нахуй ключи?

– От машины твоей. Как ты вообще доехал и не влетел в столб, не понимаю.

– Нахуй тебе мои ключи? – искренне не понимает Дима.

– Забираю твою машину за моральный ущерб. Давай ключи или напишу заяву о попытке изнасилования, – в моей руке ключи, и я иду в коридор обуваться. – Давай быстрее! – ору я.

Всегда мечтала везти пьяного Диму домой, бороться с ним в коридоре, потому что он хочет спать в куртке, а я не разрешаю. Слушать, какая я сука, потому что не даю допить ему виски, а потом пытаться затащить его в спальню. Снимать ботинки с пьяного мужика, затем мыть пол, где он оставил грязь, убираться на столе. Как попало накрываю Диму пледом и заваливаюсь на его диван. Мне лень ехать домой, все равно Андрей будет только завтра днем. Я так устала, сама бы сейчас выпила. Решаю просто полежать и сразу же засыпаю.