Просыпаюсь и не сразу понимаю, где нахожусь. Никак не могу привыкнуть к новому жилью. Сейчас часа три ночи, я сходила в туалет и хотела лечь спать, как вдруг захотелось есть. У меня целый холодильник продуктов, хочется, разумеется, того, чего в нем нет. Хочется сгущенки, сгущенки с мягкой булкой, той сгущенки, что я ела в детстве, в жестяной банке. Где же мне достать ее в чужой стране ночью? Вероятность, что я съем чудесную сгущенку, крайне низкая, все же я набираю номер, совсем не раздумывая, кому позвонить.

– Мира, что случилось? Тебе плохо? – совсем не сонно отвечает Дима.

– Да все нормально. Я просто… Это так глупо, не стоило звонить, тем более ночью.

– Ничего глупого. Рассказывай. Даже если просто хотела болтать всю ночь, я готов.

– Нет, я хотела другого.

– Чего же ты хотела? – соблазнительно спрашивает Дима.

– Сгущенки. Не вареной, обычной, чтобы настоящая и с мягкой булкой обязательно. Только теперь понимаю, что ты ее нигде не найдешь здесь, зря я позвонила.

Дима смеется, но недолго.

– Не зря, я привезу. Дай мне полчаса.

– Где же ты ее возьмешь?

– Это мои проблемы.

– Правда, привезешь мне сгущенку? – поднимается мое настроение.

– Обещаю.

– И булку к ней возьми, обычную мягкую, они называются сдобными.

– Хорошо, скоро буду.

Улыбка в пол-лица, и я радостно падаю на диван. Дима действительно укладывается в полчаса. Стоит на моей кухне и открывает жестяную банку сгущенки, приносит ее мне на диван, вручает ложку и булку.