Внезапно моё внимание привлёк, притормозивший у обочины, шикарный чёрный Бумер. Холёный хмырь за рулём опустил стекло и с презрением бросил в меня пустой бутылкой из-под пива. Затем резво нажал на газ и покатил дальше. С ним рядом ещё сидела какая-то красотка и вызывающе сосала леденец на палочке. Вот, козёл богатенький… Постой, да ведь это же известный на всю Москву музыкальный продюсер. Его, вроде, зовут – Антон Куралесов. Странно только, откуда я знаю это имя? Наверное, просто услышал когда-то по телику.

 Хотя, чёрт с ним с этим Куралесовым. Я тоже, блин, хочу себе такую машину и такую девушку. Но ведь никто не придёт и не подарит мне новую судьбу. В Москве-реке не водятся золотые рыбки. Этот Куралесов тоже, наверняка, не родился в семье Рокфеллеров, а начинал всё с самого дна. Если он смог, то почему не смогу я? Мне ведь ещё не поздно. Мне ведь ещё только – тридцать пять. Вокруг есть вещи получше, чем в пьяном угаре валяться под заборами и скамейками. Всё у меня будет хорошо. Больше никто и никогда не скажет, что я лох и неудачник. Давай вперёд, Сёма. Жизнь ведь только начинается…  

                                                                                                                                Конец.