С тех пор для меня началась уже совсем другая жизнь. Я плохо питался, ходил в обносках из секон хэнда, подрабатывал кое-где за гроши и пил по-чёрному, пытаясь залить водкой проклятую тоску и безнадёгу. А ещё я иногда писал книги, в которых суровый варвар, размахивая двуручным мечом, истреблял целые армии врагов, и в конце каждой повести обязательно спасал очередную красавицу-принцессу из лап очередного тёмного властелина. Друзей у меня почти не осталось. Всё чаще приходилось вращаться среди таких же несчастных, опустившихся алкашей, как я сам. Фотографироваться они не любили. На моей странице в Одноклассниках с тех времён сохранилось лишь два десятка тусклых снимков, сделанных дешёвым мобильником. Здесь мы бухаем на столике рядом с детской площадкой, а здесь – у кого-то на хате. Картинка получилась не самая гламурная; крохотная кухня, грязный потолок, выцветшие обои и чёрно-белый телевизор в углу. На остальных фотках всё тот же серый депресняк и безысходность. В этом альбоме худшие годы моей жизни. Смотришь на всё это, и прямо тянет пойти застрелиться.                                   

 И вот, наконец, последний альбом. Первый же снимок привёл меня в состояние лёгкого шока. Вот я в компании каких-то незнакомых людей стою на фоне большого офисного здания. Я здесь вполне прилично одет, побрит и причёсан. Всё это выглядит как-то странно. И почему я совсем не помню этой фотки? Неужели к тому моменту пресловутая развилка во времени уже наступила? Я присмотрелся. Судя по, маячившей вдали, афише с первой частью Трансформеров, на дворе две тысячи седьмой или восьмой год.