И тут меня взяла необыкновенная злость на самого себя. А кто виноват, что я живу в тесной комнатушке, одеваюсь как бомж и зарабатываю в день на бутылку водки? Виноват не Роберт Абанян, не мэр Москвы и даже не президент. Как я любил всегда спихивать на других вину за свои неудачи. Это ведь куда проще, чем учиться или работать. Да, мне часто не везло в жизни, но ведь моих бывших друзей и одноклассников тоже не раз била судьба. Разница лишь в том, что они в тяжёлой ситуации не опускали руки и продолжали упорно идти вперёд. Где теперь они, а где – я…

 Но чем я хуже других? Я ведь тоже мог добиться многого, если бы приложил чуть больше усилий. Мог поступить в престижный вуз, устроиться на нормальную работу или даже написать пару хороших книжек. А ведь это неплохая идея. Почему бы и нет? Конечно, моя старая эпопея о суровом варваре – это просто мусор, но ведь такой мусор имеется в копилке любого настоящего автора. Никто из них не становился известным после первой книги. Несмотря на отказы и насмешки, они продолжали писать дальше и в итоге добились своего, а я бросил всё на полпути, начал пить по-чёрному и винить во всём проклятую судьбу.

 Ух, ты… что то я разошёлся сегодня. Я как будто осознал, что нахожусь не на своём месте. В голове возникали странные образы, словно из другого времени и другой жизни. Семён Скоробогатов явно достоин большего, чем бутылка палёной водки, штопаное пальтишко и пара яблок в кармане. Стоп… что это со мной? Откуда вообще такие мысли? Может, потихоньку с ума схожу на почве алкоголизма?