Голос у этого человека был на удивление ровным и спокойным. Никаких угроз и резких выражений. Словно он предлагал мне сходить с ним в кабак или махнуть на рыбалку. Так обычно себя ведут либо серьёзные дяди из ФСБ, либо настоящие воры в законе. И тем и другим просто ни к чему все эти дешёвые понты и пустое высокомерие. Но я ведь прекрасно понимал, что скрывается за этой мнимой вежливостью. Его бесполезно просить его о пощаде. От таких людей нельзя откупиться. Ещё глупее – пытаться угрожать или давить на жалость. Моя судьба давно уже решена. Нельзя жить на свете, зная такую тайну. Прощайся с жизнью, Сёма. Вот уж не думал, что эта дурацкая авантюра с электронной почтой закончится таким нелепым финалом.

 Один из подручных старика резко схватил меня за плечо и толкнул на заднее сиденье джипа. Другой уселся за руль моего Ягуара. Через секунду обе машины тронулись в путь. Я даже не пытался вырваться или оказать сопротивление. Попробуй дёрнись, и здоровенный бычара на соседнем кресле с лёгкостью, двумя пальцами переломает тебе позвоночник. Дорога по ночному Подмосковью растянулась у нас примерно на час. Глупо, наверное, но всё это время я лишь думал о своей прошлой жизни, когда обитал в грязной комнатушке и зарабатывал по двести рублей в день. За последние месяцы я так плотно вжился в роль нового успешного Семёна Скоробогатова, что эти воспоминания совершенно выветрились из моей головы. Да, тогда я жил бедно и убого, но мне хотя бы не приходилось кататься в неизвестном направлении, в компании всяких мутных типов и тренированных верзил. Единственное, что мне тогда грозило – это услышать пару нехороших слов от своего шефа Роберта Абаняна или получить разок по башке от местных гопников. Счастливое, беззаботное время… блин.